Pas guérie. En paix.

Autour de moi, j'ai entendu plus d'une fois cette remarque à propos de les médecines alternatives : pourquoi ne pas passer à autre chose ? Comme si l'endométriose était un épisode qu'on classe et qu'on dépasse. Ce n'est pas une maladie chronique qui fonctionne comme ça. Je parle parce que le silence a failli m'engloutir. Parce qu'on m'a pendant trop longtemps appris à minimiser, à encaisser, à disparaître. Aujourd'hui, je refuse. Ma voix mérite d'être entendue — comme celle de toutes les femmes dans cette situation. Et si ça perturbe, c'est normal. La vérité ne cherche pas à rassurer. Ce que je vais vous raconter, je le raconte sans ornement, sans atténuation. Parce que l'endométriose n'a pas droit aux euphémismes. Elle mérite d'être nommée dans toute sa réalité, toute sa dureté. Tout a commencé il y a longtemps. Tellement longtemps que la personne que j'étais avant est devenue presque abstraite. Il y avait une vie sans la douleur permanente, sans les consultations qui s'enchaînent, sans que cette maladie n'occupe le centre de tout. J'avais des ambitions, une trajectoire, une idée de ce que serait mon existence. L'endométriose a tout redistribué. Ce qui a rendu les premières années si difficiles, ce n'est pas seulement la douleur — même si elle était insupportable — c'est l'impossibilité de la nommer. Mon corps m'était devenu étranger, hostile, et personne ne pouvait m'expliquer pourquoi. Chaque cycle apportait son lot de souffrances que je ne pouvais ni anticiper ni contrôler. J'ai passé des nuits entières recroquevillée, à pleurer sans bruit pour ne pas réveiller les autres, à me demander si cette douleur avait une fin possible. Les médecins se succédaient avec leurs certitudes et leurs traitements. Mais rien ne durait vraiment. Tout fonctionnait un peu, temporairement, avant que les symptômes ne reprennent leur place. J'ai traversé des traitements hormonaux